AS MESMAS OUTRAS COISAS

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Mon, 13 May 2013 20:24:44 -0300

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Mon, 13 May 2013 20:23:32 -0300

PÔR DO SOL

Mon, 13 May 2013 20:23:16 -0300

Hoje eu vi o pôr do sol. Queria dividir ele com você, o mesmo vermelho e alaranjado, os mesmos sentimentos… Eu estava andando na rua indo para não importa onde e me deparei com ele. não sei porque, me lembrei de você. comecei a andar mais devagar. todas aquelas luzes, por um momento, me fizeram esquecer de todas as incumbências, como um milagre. É como quando eu te vejo. Mesmo que a felicidade não me atinja, ela precisa passar diante de mim para que eu não me suicide ou coisa parecida, é a energia que me move, e você, é o alvo dos meus escritos. Você não é muito diferente do Sol. Você é um sol poente, no seu estádio mais belo. E assim como ele, você é intocável. Isso é com um daqueles amores loucos, inexplicáveis. Não sei nem o seu nome, mas sonho com você. Nos meus sonhos eu te conto todos os meus crimes e você os perdoa com um sorriso, aquele sorriso lindo, que só pude ver umas três vezes, ao longe, mas que me paralisou. Meus sonhos com você são como um desses sóis poentes, efêmeros e intocáveis, que nos paralisa de vez em quando, que desejamos que seja eterno, mas a vida tem que continuar. Amanhã eu posso te ver passar novamente, e vou te olhar de um jeito que talvez te constranja, mas é que aqui dentro de mim, você me pertence. Amanhã eu posso ver o pôr do sol mais uma vez, e o pior de tudo, é que nessa hora você não vai estar do meu lado.

- Daniel Canhoto

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Thu, 02 May 2013 16:22:39 -0300

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Thu, 02 May 2013 16:19:31 -0300

Se não é por Ela que choro É pela falta dela Pelo fato dos meus versos serem...

Thu, 02 May 2013 16:17:25 -0300

Se não é por Ela que choro

É pela falta dela

Pelo fato dos meus versos serem brancos

Pela Lua

Porque Ela não está

Olhando a Lua

Nesse momento

Ela

Não está pensando em mim

Que penso nela

Nesse momento.

Lua

De pele alva

Que anda comigo na rua.

Se não choro por Ela

Pelo fato de ela não existir

Choro pela Lua

Que está de costas para mim.

- Daniel Canhoto

LONGES

Thu, 02 May 2013 16:15:23 -0300

Eu queria acordar

Bem cedo

Numa manhã de verão

E levar Ela à praia…

Só que agora Ela está longe demais

E o mar mais longe ainda.

- Daniel Canhoto

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Thu, 02 May 2013 15:48:11 -0300

OLHA PARA O CÉU, LARA

Thu, 02 May 2013 15:39:46 -0300

Quando Lara chegou à igreja, foi tomada de uma alegria repentina. Porque sentir-se triste? Se o sol poente era lindo e seu vestido novo também. Porque não adorar ao Deus que fez tudo tão perfeito assim?

Lara era uma garotinha tímida, sorria pouco, mas quando ela sorria, era lindo o seu sorriso…

– Olha poro céu, Lara. – O colega. Pepeu.

Lara não olha para o céu, apenas chorava, sentada na calada, com a cabeça nos joelhos.

– Papai se foi, Lara. Está no céu agora. – A mãe.

Lara amava o pai que sempre que chegava do serviço, cansado o quanto fosse, saía correndo atrás da menina. “Cadê minha princesinha?” Era o que dizia, sempre enérgico, sempre bem humorado. Não importava se o dia de trabalho houvesse sido cansativo, quando entrava pela porta, esquecia de tudo. A mulher lhe dava um beijo, agora era a vez de ela ir ao trabalho. O pai tomava a garota no colo e a levava pra a janela, os dois conversavam olhando o céu. E conversavam sobre o céu. Sobre as formas das nuvens. Sobre as estrelas, as cores das estrelas que aos poucos iam surgindo.

Depois da morte do pai, Lara não suportava o olhar no céu. “Papai está no céu agora…” Não. Não estava.

– Mamãe, me leva para a igreja hoje?

– Porque, querida? Porque quer ir à igreja?

– Tive um sonho…

– Foi com o papai?… - Uma lágrima. - Ele sempre gostava de frequentar a igreja… Depois que voltarmos da rua, com o seu vestidinho novo, nós vamos. - Um sorriso. - Você pode estrear ele hoje mesmo.

Lara havia tido um sonho. Não foi com o pai. Antes de dormir, olhava pela janela. Não olhava para o céu, olhava para a rua. Lá embaixo, uma garotinha junta ao pai andavam pela calçada.

– Toma, papai. - Ela dizia, oferecendo o sorvete que carregava.

– Não, filha, é seu, eu não quero.

A garotinha, uma graça, todos diziam. De olhos azuis. De olhos grandes, um bico, ficou triste com a recusa do pai, que sorriu e abaixou.

– Só se você me der ele na boca.

A menina riu e, de tão feliz que ficou com a mudança do pai, acabou deixando o sorvete cair, que sujou-lhe toda a camisa. O pai não teve raiva, apenas sorria. Lara, que via a cena, se lembrou do sempre calmo e sorridente pai e, com certa dificuldade, levantou os olhos para o céu. Antes, quando tinha vivo o pai, mesmo que estivesse triste, sempre que olhava para o céu, podia sorrir, agora, não mais. Sempre que tentava sustentar o olhar, chorava. Retirou os grandes óculos de armação escura que usava. Olhou as luzes embaçadas no céu. “Agora como eu vou poder sorrir? Eu não tenho nem quem me faça sorrir. Eu não tenho pai. Devo ser a única do bairro que não tem um pai.” Chorava, chorava e chorava. Lara precisava do pai, que, se estivesse vivo, talvez estivesse sentado agora na calçada, com seu violão velho, talvez o amigo Pepeu estivesse sentado na calçada também. Ela desceria e pediria uma música, recostaria a cabeça no ombro dele e ouviria. “Olha, Pepeu, aquela parece um coelhinho.” Diria ela apontando para uma nuvem cinzenta no céu noturno. “E aquela outra parece mais um elefante.” Diria Pepeu.

Foi chorando que Lara pegou no sono naquela noite. Chorando e suspirando: “Papai… Quero papai…” Teve um sonho. Estava sentada na calçada, alguém do lado. Quem? Não via, não sabia, mas sentia, aquela presença paterna… Não era o pai.

– Quem é você?

– Me chama de Pai.

Era naquela presença que sentia paz, sorria e sentia vontade de chorar ao mesmo tempo, era muito bonito. Contemplavam o céu.

– Você é o Pai que papai tanto falava? O que mora na igreja? O que mora no céu?

– Sim. – Respondia a doce voz. - E sou eu quem vai ser o seu pai agora. Não precisa mais chorar, e quando estiver triste, me chama, eu vou estar do seu lado, vou estar olhando o céu junto com você.

Lara acordou e olhou para o céu. Aquele céu azulado era perfeito. Lara sorria, não doía mais. Uma lagrima desceu. Depois foi com a mãe até a loja, soltava algumas vezes da mão da mãe e corria pela rua. Noutras vezes andava dançando pela rua. Escolheram um vestidinho creme, parecido com o de uma bailarina.

Lara entrou na igreja sem poder conter o grande sorriso que se abria. Concerteza Ele estaria ali, o Pai. Ela queria que Ele a ouvisse, que Ele a visse vestida no vestido novo. Ela cantava, ela dizia ao Pai em pensamentos: “Eu te amo.”

Ele estava ali, ela sentia. Fechou os olhos, era tão linda a música que tocavam. Lara se deixou levar pela música, foi dançando com seu vestidinho, como o de uma bailarina, até a frente. Estava lá, sorridente, chorosa, com a mão levantada. Alguém se abaixou e tocou em sua cabeça. A mãe chorava vendo, do banco, a cena. Levantou-se e também foi até a frente.

– Você também que aceitar Jesus como seu único e suficiente salvador? –
Perguntou o pastor para a mãe.

– Diz que sim, mamãe, eu sonhei com Ele. Ele é lindo, Ele é bom. Se você tivesse visto, faria qualquer coisa por Ele.

– Sim. – Disse a mãe. E sorriu, como se tivesse tirado um peso.

Outrora a mãe não acreditava em Deus. Prometeu para o marido que o acompanharia na igreja, mas acabava sempre inventando uma desculpa. Ela nunca entendeu o motivo do marido viver sempre sorrindo, mas agora ela compreendia. Ele se foi, mas não sem antes fazer a sua parte. Bastou apenas sua vida como testemunho do Reino de Deus. Seu testemunho foi o suficiente para que sua família aceitasse o Pai.

- Daniel Canhoto

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Thu, 02 May 2013 15:27:22 -0300

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Wed, 24 Apr 2013 14:14:59 -0300

A LAMA ESCURA

Wed, 24 Apr 2013 13:57:55 -0300

Medo

As coisas estão todas

Reviradas

Os membros mutilados

O sangue

A carne

Expostos.

O amor outrora havia por aqui

Era vivo numa intensidade quase

Piegas.

Agora tudo se amortalha

É pesado

Na véspera do desprazer

Estamos nós

Incólumes

Desatinados

E não estamos preparados

Nem mesmo para a véspera.

Hoje as paredes se enegreceram.

Hoje a casa se incendiou.

Viste o corpo de tua amada queimar.

Vê-se à véspera

Da Noite

Sem o acalento.

As flores, meu amigo

Nos são sempre

Efêmeras.

A lama sim

É que é eterna.

A lama, amigo

É a nossa essência.

Não amor

Não as flores.

Mas a lama

É que nos faz reconhecer (mo-nos)

E aceitar.

É o que nos resta.

Somos crianças apenas

Mas quando o lodo escuro nos

Alcançar

O medo cessa.

Os sonhos não nos alicerçam

Sob nossos pés

As cinzas

A lama.

- Daniel Canhoto -

O LAGO DO AMOR EFÊMERO

Wed, 24 Apr 2013 13:43:43 -0300

Marco Antônio era um homem rico, empresário. Um sujeito grave. Não permitia que ninguém pensasse ou agisse contra os seus “padrões”. Sabia como oprimir qualquer pessoa, principalmente seus funcionários, para conseguir o que queria, e o que queria era que todos o temessem.

Agora Marco Antônio se via preso em suas próprias grades. Se via solitário e queria saber a razão de estar ficando louco. Queria descobrir onde errou e concertar. Para isso buscava tornar ao passado.

Procurou também um psicólogo pela primeira vez. Dr. Homero dizia a ele para esquecer o passado e seguir em frente. Marco Antônio não se satisfez com o conselho de Homero, para ele aquilo não era suficiente. Marco Antônio discutia com Homero, buscava oprimi-lo com suas palavras, mas o Doutor era um homem sábio, sabia se esquivar com bons argumentos. Aquilo se transformara numa luta, Marco Antônio vendo que estava prestes a perder, tomou uma atitude inesperada e mal pensada. Voou na direção do psicólogo. Os dois rolavam pelo chão do consultório, Homero acabou ficando muito machucado, pois Marco Antônio era um homem grande - grande e inteligente. Inatingível. Agora agia sem pensar.

Marco Antônio continuava tentado tornar ao passado. Tinha uma casa no lago. Durante meses se escondeu ali, onde sua loucura havia começado.

O lugar era bonito, silencioso. O lago era belo e silencioso. O lago onde Sarah morreu. Sarah era sua esposa. Se conheceram na faculdade. Sarah era linda, inteligente e sorridente. Seu único defeito (ou pudesse ser uma qualidade) era que gostava de homens poderosos.

Se casaram e a vida de Sarah se tornou tão triste e silenciosa quanto aquele lago. Apesar de ter conseguido o diploma, Sarah não podia trabalhar, o marido não deixava. Sarah agora sorria pouco, falava pouco, se sentia oprimida pelo marido.

– Você me ama? – A pergunta era de Sarah. Os dois estavam na cozinha da casa no lago. Era o aniversário de casamento deles. Ela, chorosa, o surpreendeu com uma faca na mão.

Marco Antônio não disse nada, apenas a encarou até que ela abaixasse a cabeça. Ele retirou a faca das mãos dela, a levou para o quarto. Fizeram sexo. Marco Antônio dormiu tranquilamente depois do ato. Sarah então foi até o lago e morreu afogada. Os peritos disseram que foi suicídio.

Marco Antônio não se mostrou abalado com a morte da esposa. Tudo estava normal na vida dele. Ainda visitava a casa no lago. Um dia, depois de um pesadelo, ele acordou perturbado. A casa, o silêncio, tudo era opressor. Quando dirigiu os olhos para o lago, lá estava Sarah, figura inexpressiva, não causava medo nele, mas o oprimia, os olhos, julgavam-no. Foi a primeira vez que Marco Antônio refletiu sobre seus atos, foi a primeira vez que perdeu o sono.

No dia seguinte ele não conseguia esquecer a imagem de Sarah. Voltou até a casa, sentou-se diante do lago e esperou. Era bonito o lago, como num sonho. O pôr do sol vinha em luzes antes nunca contempladas por aqueles olhos ambiciosos. As luzes refletiam-se nas águas, as luzes coloriam a pele, os olhos… A alma.

Por entre as luzes do crepúsculo, Sarah surgiu diante dos olhos de Marco Antônio, inefável, vestia branco, na face esboçava um tênue sorriso.

– Você me ama? – Perguntava Sarah.

– Amo.

O corpo molhado de Sarah nos braços chorosos de Marco. Os dois contemplavam o pôr do sol trocando poucas palavras. Sarah não permaneceria ali por mais tempo que o pôr do sol no horizonte. Seu corpo se desfaleceria juntamente com todas aquelas luzes.

Apesar de triste, aquele momento efêmero foi o único, em toda vida, que Marco Antônio sentiu felicidade. Foi a primeira vez que amou. Ele havia jogado a vida fora e agora queria voltar no tempo para ter o que perdeu.

Um romance. Marco Antônio se acostumara a ir ao lago ao pôr do sol. As luzes já faziam parte dele. Sarah surgia como uma criança. Sarah o dava conselhos, Marco Antônio ouvia Atentamente e com o passar do tempo se tornava uma pessoa melhor, até sorria, até dançava e cantava.

Marco Antônio vivia um lindo romance. Era uma pena que tudo durasse tão pouco tempo. Marco Antônio se arrependia de não tê-la amado enquanto ela vivia, agora queria que aquele momento durasse para sempre, queria viver no passado para sempre.

Foi tudo muito bonito enquanto durou. Um dia encontraram o corpo de Marco Antônio no lago, a perícia constatou suicídio.

– Daniel Canhoto

DANÇA

Sat, 13 Apr 2013 21:28:00 -0300

Ciência suprema

A alma suspensa

O meu corpo em estase…

Frenesi…

É segredo

Mas encontro-me

No escuro

É segredo

É linguagem

Secreta.

Eu danço

Eu toco o manto

Eu teço

Eu cintilo

Eu flamejo

Eu nasço

Eu desfaleço.

É o meu segredo

Eu falo com o Rei e

Comigo mesmo.

- Daniel Canhoto -

"DESEJOS À ESMO - Permita-me Madame Ser a pessoa que Te ame Permita-me ser A boca..."

Sat, 13 Apr 2013 16:36:00 -0300

“DESEJOS À ESMO
-
Permita-me
Madame
Ser a pessoa que
Te ame
Permita-me ser
A boca que lhe beija
Os olhos que teu corpo almeja
Ser a chama que te flameja.”

- Daniel Canhoto

zeroing: Stan Prokopenko

Thu, 11 Apr 2013 20:16:37 -0300

zeroing:

Stan Prokopenko

"À todo momento eu sou um outro um mosaico de erros."

Thu, 11 Apr 2013 20:16:05 -0300

“À todo momento eu sou um outro
um mosaico de erros.”

- Daniel Canhoto

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Thu, 11 Apr 2013 16:39:04 -0300

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Thu, 11 Apr 2013 16:37:46 -0300

OLÁ, SOU AMANDA, ESCRITORA E ARTISTA PLÁSTICA

Thu, 11 Apr 2013 16:32:00 -0300

Moro num condomínio, sozinho, no meu apartamento. Sou escritor e artista plástico. Gosto de escrever e pintar à janela. O que vejo daqui vira crônica, poesia, prosa, conto, romance, quadro. Mas o que mais me cativou ver através de minha janela foi Amanda.

Amanda era minha vizinha, moça, morava sozinha também. Algumas vezes, pela manhã e ao entardecer, antes e depois do trabalho, Amanda parava na janela e, com o olhar triste, mirava o chão lá do alto. Pensativa, cansada. Amanda depois de um tempo parou de ir ao trabalho e, todas as tardes, estava à janela, parecia não me perceber ou não se incomodava com minha presença. Estava ela presa em si mesma.

Eu olhava somente. Eu não podia ter certeza se ela iria ou não iria se jogar dali. Uma vez a vi chorar. Foi quando olhava para o céu, fechou os olhos, abriu os braços e sentiu o vento que passava. Me pareceu que quisesse voar. O vento parou de soprar. Amanda abaixou a cabeça, olhou para o chão e foi aí quando a vi chorando.

Eu deveria ir até seu apartamento, perguntar o que se passava. Em vez disso preferi ficar à janela, como de costume, e já me acostumava com a imagem de Amanda. Até que um dia me apaixonei por ela.

Ela era linda deveras. Cabelos negros e pele branca. Passei a percebê-la com outros olhos. Ela era a coisa mais poética da minha janela. Ela era a poesia pura. Escrevi ali mesmo, olhando-a, o poema Amanda. Pintei a imagem, um tanto turva, um tanto impenetrável, a triste imagem de uma suicida à janela.

Era uma decisão terrível. Amada não tinha coragens, eu deveria tê-la salvado, mas me sentia preso. Estávamos nós dois presos. Amanda, a poesia, presa em sua loucura, e eu, o poeta, preso em sua poesia. Eu deveria tomar uma atitude, ma só sabia escrever e pintar.

Certo tarde, estava eu pronto para mais um dia de inspiração, à janela, caneta e folhas na mão, mas Amanda não apareceu. De noite, decidi ir á janela, tentaria ter algo poético para escrever vindo das estrelas. No entanto, o que vi não foram estrelas, o céu estava nublado e Amanda estava lá, à janela, imóvel.

Nesse dia Amanda pulou. Desabei no chão, eu chorava, eu gritava. Logo, ouvindo meus gritos, entra um rapaz em meu apartamento perguntando o que se passa.

– Não se preocupe comigo, imbecil, se reocupe com Amanda que está lá embaixo.

– Mas quem é Amanda?

– A moça que acaba de se jogar da janela! Eu juro que não sabia que ela faria isso, que não pude impedir…

– Mas de que moça você está falando?

– Olhe pela janela, imbecil, a moça está caída, sangrando…

– Nossa… Venha até aqui, senhor, veja isso.

– Não. Eu não quero ver, por favor.

– Não tem ninguém lá embaixo, senhor!

– Como não? É claro que tem! Uma moça! Amanda.

Me pus de pé e olhei. Lá embaixo, apenas as folhas farfalhavam com o vento.

Me disseram que o apartamento em que Amanda supostamente morava estava vazio.

Depois desse episódio passei por especialistas que constataram que eu estava bem. Foi apenas um surto, diziam. Mas não estava tudo bem. Depois de Amanda, nunca mais escrevi e nem pintei coisa alguma. A poesia morrera em mim. Assim como a loucura. Eu nunca mais pude abrir a minha janela.

– Daniel Canhoto